七七笔趣阁

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第582章 ∶朝外的人影（第1页）

我屏住了呼吸。

不是刻意为之，是身体先于意识做出了反应——喉结一紧，横膈膜骤然僵住，肺叶像被一只冰冷的手攥住，悬在半空，既不能进，亦不能出。那口气卡在胸腔深处，沉甸甸的，带着铁锈味的滞涩感。我甚至听见自己颈侧动脉“突、突、突”的搏动，一下比一下更重，更急，仿佛有只指甲发青的手正隔着皮肉，用指节叩击我的颈骨。

地铁还在跑。

车厢微微震颤，轨道接缝处传来规律的“咔哒、咔哒”声，像老式座钟里生锈的擒纵轮在咬合。头顶LED屏幽幽滚动着下一站站名：【青松岭·已过】。可我没看见字。我的眼睛钉在对面车窗上，死死盯着——不是看窗外飞逝的隧道壁，不是看玻璃映出的自己苍白的脸，而是盯着那个“它”。

它就在我正对面。

准确地说，是“它”的倒影，在我左侧第三块车窗玻璃上。

我坐在六号车厢中段靠门位置，左手边是扶手立柱，右手边是空座。对面三排座椅，坐了五个人：穿灰夹克的男人低头刷手机，耳塞线垂到锁骨；穿校服的女生把脸埋进围巾，只露出一双浮肿的眼；还有个戴鸭舌帽的老者，闭目养神，喉结随呼吸缓慢滑动……他们都在，都正常。

可就在那扇最靠近车门的窗上——离我约两米远，玻璃映出我身后车厢的景象：空荡的过道、歪斜的广告灯箱、顶灯管边缘泛黄的霉斑……以及，一个本不该存在的“人影”。

它面朝外。

不是侧身，不是回头，是完完全全、笔直地朝向窗外——脊背挺得过分僵硬，脖颈拉出一道毫无弧度的直线，仿佛颈椎已被水泥灌满。它的头微微前倾，下颌几乎贴住胸口，头发湿漉漉地黏在后颈，一缕一缕，像刚从深井里捞出来的水草。

我数过三次。

第一次，我以为是反光错位——隧道灯光忽明忽暗，玻璃又蒙着薄雾般的水汽，人影轮廓模糊，或许只是我身后某个乘客的剪影被扭曲了。我悄悄偏头，用余光扫向右侧真实空间：那里只有空座，和一张翻倒的塑料小凳，凳脚朝天，像具被拗断四肢的尸体。

第二次，我眨了眨眼，再盯回去。它还在。姿势分毫不差。连那缕垂在左耳后的湿发，位置都未挪动半寸。

第三次，我屏息——真真正正地，把整口气压进腹底，让胸膛塌陷下去，让耳膜嗡鸣，让世界缩成针尖大的一点。我盯着它。它不动。我眨眼，它不眨眼。我吞咽，它喉结不滚。我抬手摸自己后颈，指尖冰凉，汗毛倒竖——而玻璃里那个“它”，手指仍垂在裤缝，纹丝未动。

是错觉？

这念头刚冒出来，心口便猛地一撞，像被钝器砸中。咚——！

紧接着是第二下，第三下……越来越快，越来越响。不是幻听。那声音沉、厚、闷，带着血腔共振的浊音，“咚、咚、咚咚咚”，竟盖过了车厢广播里机械女声报站的尾音：“……本次列车终点站，青松岭。”

可青松岭，我们刚刚已经过了。

广播声戛然而止。

车厢顶灯忽然频闪三下，惨白，刺眼，像手术台无影灯骤然爆裂。就在那光晕炸开的瞬间，我眼角余光瞥见——玻璃里那个朝外的人影，右肩胛骨的位置，衣料下凸起一道细长的、尖锐的棱角。

不是骨头。

是根东西，从皮肉里顶了出来。

像一根被强行拗弯又折断的钢针，末端还沾着暗红絮状物，随着它极其轻微的呼吸（如果那能叫呼吸的话），微微颤动。

我胃里一阵翻滚，冷汗顺着脊椎沟往下淌，浸透衬衫。我想移开视线，可眼皮像被浆糊粘住，眼球干涩发烫，视野边缘开始发黑、收缩，像老式胶片放映机胶卷烧焦时卷曲的边角。

这时，我听见了。

不是心跳，不是广播，不是轨道声。

是“嘶……嘶……”

极轻，极慢，像枯竹在朽木里拖行，又像生锈的锯子在锯一块冻硬的肉。

声音来自我正后方。

我脖子没转，但后颈汗毛全部炸开，根根直立，针尖般刺着衣领。我能感觉到——有气流，极冷、极湿，正贴着我第七节颈椎凹陷处，缓缓游移。不是吹，是“舔”。

像蛇信。

我猛地吸气——肺部灼痛，终于重新灌入空气。就在这吸气的刹那，我眼角余光扫过玻璃倒影：那个朝外的人影，左手指尖，正极其缓慢地、一毫米一毫米地，向上抬起。

不是指向窗外。

是指向我。

食指笔直，关节泛白，指甲盖呈现出一种死鱼肚皮般的灰青色。指尖所向，正是我左耳耳垂。

我全身血液轰然冲上头顶，又在下一秒退得干干净净，四肢冰凉如浸冰水。我死死盯着那根手指，看着它停在半空，悬着，凝固着，像一枚钉入虚空的棺钉。

就在这时——

“叮！”

一声清脆的电子音。