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敲门声又响了。
这一次不是三下,也不是急促的砸门。是咚…咚…咚,一下一下的,间隔很长,像是一个走得很慢的人,走一步,停一下,走一步,停一下。
晨光从地上爬起来,膝盖咔咔地响。他摸黑走到门前,手放在门闩上。木头是凉的,凉的像那支笔,凉的像那颗石子,凉的像丽媚的枕头。
“谁?”他问。
没有回答。只有呼吸声。比刚才更重了,更沉了,像是一个走了很远很远的路的人,终于站定了,大口大口地喘气。
他把门闩抽开了。
门开了一条缝。月光从缝里挤进来,细细的,像一把刀,切开了他面前的黑暗。月光里有一个人影。不高不矮,不胖不瘦,站得笔直。
晨光把门完全推开。
月光下站着一个人。穿着一件洗得发白的军装,袖口磨出了毛边,领口上别着两颗黄铜扣子,在月光下亮了一下,又暗了。他的脸上有一道疤,从左边眉毛一直划到右边嘴角,月光照在那道疤上,像一条干涸的河床。
王飞。
晨光的父亲。
“晨光。”王飞说。声音沙哑,像砂纸磨过铁皮,但那个叫法,那个语调,是晨光从来没有听过的一种东西。不是一个陌生人叫他的名字,不是赵婶叫他的名字,不是丽媚叫他的名字。是另一种叫法,像一棵树叫另一棵树的名字,像一条河叫另一条河的名字。
晨光张了张嘴。他想叫一声“爸”。这个字在他舌头上转了许久,很久没有说出口。他不知道自己小时候有没有叫过,也许叫过,在丽媚的怀里,对着照片,对着一个模糊的影子叫过,但那不是真的。那是对着空气叫,对着想象叫,对着一个不存在的人叫。
现在这个人站在他面前,有影子,有呼吸,胸口在起伏,眼睛里有月光。
“爸。”他说。
声音很小,小得像一片树叶落在水面上。但王飞听见了。他听见了,他的眼眶红了,喉结上下动了几下,像是咽下了什么东西。他没有走过来抱晨光,没有流泪,没有说任何煽情的话。他只是点了点头,像是一个上级对下属的肯定,又像是一个父亲对儿子的回应。
“收拾东西。”王飞说,“跟我走。”
“去哪?”
“军部。”
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